Mit Arbeit ist es so auf Erden,
sie kann leicht zum Laster werden.
Du kennst die Blumen nicht, die duften,
Du kennst nur Arbeiten und Schuften,
so geh‘n sie hin die schönsten Jahre,
bis endlich liegst du auf der Bahre,
und hinter dir da grinst der Tod,
kaputtgerackert, du Idiot.